" Tatiana " Paullina Simons

Un matin rue Nekrasova, elle dépassa un homme sur le trottoir. Il était grand, plus vieux qu’elle, très maigre. Il portait un chapeau. Au début, elle n’y prêta pas attention, mais après l’avoir doublé elle se dit : soit j’avance plus vite que lui, soit il marche encore plus lentement que moi. Alors, d’instinct, elle se retourna. A cet instant précis, l’homme s’affaissa sur lui-même comme une toile de parachute d’où l’air se serait échappé. Tatiana revint sur ses pas pour l’aider à s’asseoir.
Une fois près de lui, elle souleva le chapeau qui lui était tombé sur les yeux : grands ouverts, sans un cillement, ils la fixaient.
L’homme était mort.
Elle étouffa un cri d’horreur et s’éloigna à reculons. Alors les sirènes se mirent à hurler. Elle s’efforça de courir sans y parvenir, sans trop savoir non plus ce qu’elle fuyait : le mort ou les bombes ? De toute façon, elle était bien décidée à ne plus remettre les pieds dans un abri : si on veut me prendre mon pain, je ne pourrai rien faire, de dit-elle en enfonçant sur sa tête le casque que lui avait donné Alexandre.
Une fois rentrée, elle raconta à sa famille qu’elle venait de voir un homme s’effondrer raide mort en pleine rue. Personne n’eut l’air de trouver cela extraordinaire.
- Vraiment ? fit Marina. Moi j’ai vu un cheval mort sur une place l’autre jour. Une foule de gens le débitaient en quartiers et emportait la viande. Et ce n’est pas le pire… Non, le pire, c’est que j’ai pris mon tour moi aussi…
Le visage de l’homme, sa démarche, son ridicule chapeau, Tatiana les voyait le soir dans son lit. Ce n’était pas la mort qui la tourmentait. La mort, hélas, elle la connaissait déjà : la mort c’était Louga, l’absence de Pasha, son père dans son lit d’hôpital… Non, ce qui la tourmentait, c’était l’allure à laquelle marchait cet homme. Juste avant de mourir, il marchait plus lentement qu’elle – mais pas beaucoup plus…